#стихи, #памятникнеблоку
vk.com/@tilvitteg-blok-v-aute
Блок… out
Чернеет нависающим кошмаром,
Над перекрестком, будто в закоулке –
Здесь не сезон гулять прекрасным дамам –
Свет фонаря выхватывал окурки.
Пальто – шинелью, на лице чахоточном
Провалы ослепленные глазниц.
Камо грядеши этой пьяной поступью?
Роняя шляпу, но не рухнув ниц.
И все ж несогбен. Что ж он, как подкошенный?
Невольно руки поднимались в блок.
И холодеет кровь – опять за гранями
Искусство смысл теряет между строк.
Музей. Магнит. Под аркой груды мусора.
Аллея с парой полудохлых лип.
Витать в мечтах или в реале мучиться,
В немом протесте среди книжных кип?
Аптека. Ночь – черна и безнадежна.
Лишь фонари уж больше не чадят.
И падал снег – ему-то падать можно…
Кричат вороны – ангелы… молчат.
Куда бездомнее, куда ещё страшнее?
Темнее и огромнее притом…
Такое чувство, что впотьмах на скульптора
Упал со шкафа толстый книжный том –
Упал и не пришиб назло грядущему
Авторитетом легковесных строк –
Дорога покоряется идущему,
А перекресток – демону дорог.
Ну как же, как не перейти на личности?
Хоть логика у критики проста:
Когда плюешь в прискорбное творение,
Старайся не задеть субъект творца …
Но право, как возможно, в добром здравии
(Ну, разве что под затяжной запой)
Такое изваять вполне в сознании,
Когда рука не дружит с головой?
Под светлым стягом или красным знаменем
На поле ковыли накрыла мгла,
К земле припали и объяты пламенем
Под тенью люциферова крыла.
Ведь в чьем-то искореженном сознании
У мага-символиста нет лица…
И вот ваятель каждой глыбы каменной
Уверовал в самом себе творца.
Ночь и аптеки, как и веком ранее –
С начала неотмеренный исход.
Принц датский падает,
Как будто в сердце раненый,
На пересоленный бугристый грязный лёд.
Февраль 2023
(с) Nataly Isupova
